“Che senso ha dimenticare,/se poi alla fine si muore?” -Iosif Brodskij in A Song, 1989-
qui dove il vento balla la pizzica è un prisma la luna sulla lavagna notturna del mare quando alzandosi un po’ dall’acqua colpendo alle spalle come una zanzara sorseggia e rimescola i grani consumati -maledizione! quanti balzi in gola non abbiamo più rivisto!- immaginatevi in processione quello che tutto sommato rifaremmo
… beata leggerezza. Di chi esce da un garbuglio di parole senz’anima e si arrende al silenzio di un racconto; di chi fa della musica l’antidoto per ogni prigione; di chi smette di essere e cerca di diventare; Continua a leggere “Virgolette”
…il Salento è solo una cartolina postale, i fichi d’india che solcavano i muri di levante sono stati soppiantati da ringhiere in alluminio e finte granaglie di pietra viva, nei bassi delle vie del mare i letti dei pescatori hanno lasciato il posto a increduli turisti intenti a tamburellare su pelle finta di vere capre. Ho parcheggiato la memoria per una volta ancora all’albero di fico nel giardino di mio padre, ho rifatto la strada che portava agli ulivi e gli ulivi non ci sono più. Ho parlato all’ultimo geco sulla tomba di mia madre ma non mi ha risposto nemmeno lui. Continua a leggere “…il Salento è una cartolina postale…”
In fondo all’imbuto
CULTURA SALENTINA 